Susana Barragués

                                H. Haeckel, Actiniae

“Tactos purísimos, a saber: la flor plisada dentro de un tratado de botánica, la carta bajo la cama, el vientre del erizo sobre cualquier superficie y el tentáculo del pulpo en la corriente. Los seres más exquisitos al contacto son las serpientes, las tizas, y las dunas, y los lactantes que reconocen un pecho con el simple roce de una de sus pestañas. El tacto más harto de lindezas: el canibalismo de los jerseys de lana alrededor del cuello.”

Los amántopos, próxima publicación, Diputación de León

“De la ira que produce la soledad nacen actos estúpidos pero verdaderos. Ejemplo, respirar. Ella empieza así: mirar el techo, inflar el diafragma. Inflar inflar inflar. Tanto absorbe que los árboles apuntan sus orejas hacia el nuevo viento, que huele a humano y a dulce como el que avisa de lluvia sin severidad de amenaza.

Inspira ella y silba formando una horquilla con el dedo índice y pulgar en la boca. El nítido silbido se parece tanto a la palabra silbido en sí, que recuerda a una explicación sencilla de cómo se comenzó a jugar con los nombres. El silbido suena nítido, fascinante, y ella empieza segregar de nuevo hilo de la risa.

El oye el silbido y todo su cuerpo se tensa. ¡Por fin una señal clara y pura! Galopa corriendo.

A tí acudo, quieren decir sus ojos expectantes. Acudir a la llamada de alguien amado es un acto concreto, por el que jadear de júbilo y cansancio.

Ella está riendo todavía no sabe por qué. Él se satisface, se recrea en el mecanismo de biela-manivela, pistón, cilindro, cigüeñal, en la perfección mecánica de su carrera.

- ¡Yo corto las cebollas!, resuelven en voz alta, al unísono.

Así es como los amantes recuperan su cuerpo y su silencio.”

Poema incluido en el libro “Los amantes que no se dijeron el nombre”, próxima publicación en Colección Provincia, Diputación de León.

Ilustración: Cecilia H. Molano

“No se puede pensar en el cuerpo porque en el instante que se piensa el cuerpo ya se ha transformado en otro cuerpo. Toda intervención intelectual sobre el cuerpo se reduce a un estudio sobre las mudas del cuerpo, a sus huellas, a sus señales, a sus restos de gloria o de naufragio. El diálogo basado en las palabras es una forma de archivística, los pensamientos se hablan como se hablan dos baúles abiertos. Otra cosa es cuando un ojo, por ejemplo, se encuentra con otro ojo y sus cuerpos inician una conversación en el plano puramente físico: chispas, brillos, parpadeos, ahí sí empieza la verdadera comunicación: Buenos días, ¿hoy que te duele?.”

¡Me duele la belleza!, gritó el ojo izquierdo, y cruzó por él un relámpago de lágrima.

Inédito, inspirado en la obra de Cecilia H. Molano

“Bienvenido al servicio de atención telefónica de nuestra compañía. Espere, por favor. Lamentablemente, todos nuestros teleoperadores están ocupados. Mientras permanece a la espera, podemos ofrecerle un surtido completo con la biografía del emperador Funchú, sus mejores momentos, las pasiones de la dinastía, las luchas por el poder en el seno de su lecho, la traición de su perrito caniche”

Columna de opinión, Revista ON, DEIA. Continuar leyendo »

“El común de los mortales acepta generalmente que la suerte es caprichosa y la voluntad del hombre tiene libertad para decidir, en el último momento,  hacia dónde quiere ir. Pero desde el punto de vista del fatalista, los sistemas sólo pueden evolucionar de un modo: del peor posible. La fatalidad no es un producto negativo del azar, o un contra-azar, sino un sentido inequívoco de destino: el de ir, gradualmente, hacia lo todavía peor”.

Columna de opinión, Café con luz, Revista ON

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Gustav Klimt, Neue Galerie, New York

“Ya se demostró hace tiempo que la mujer no es un animal, salvo que haya una onza de chocolate de por medio. Que para ser mujer habría que tener límites al norte, al sur y al noroeste y que la mujer no tiene tiempo para eso, que no entra nunca bien el suéter, porque entre otras cosas, la evolución desarrolló mecanismos expansivos para la inteligencia, no podía ser cuestión de concentrarlo todo en un cráneo de seiscientos centímetros cúbicos y no salir jamás de ahí, a oler el parque. Demonios, qué palabra rara, mujer, cómo se me escapa.  ¿Será por eso, por qué sino, la obsesión artística de los hombres por situar los límites de lo femenino, imprimir mapas de anatomía y clasificarlos como fósiles que contradigan la movilidad perpetua, húmeda, irritante si se quiere para una piedra, de lo vivo?  Yo no sabía que era mujer hasta que alguien me lo dijo. Caramba, qué susto. Todas esas colecciones de desnudos de señoritas abiertas de patas en los bocetos a lápiz de la Neu Galerie.  Los turistas observan, con aire solemne, oh. Siendo yo mujer o avestruz de la Patagonia, haber pagado quince dólares, para ver esto. ¿Arte? Por favor, para mí una horchata chufi.”

La húmeda lengua comienza por bordear el dedo índice, luego el anular, el dedo corazón, recorre el delicado inicio de la piel bajo las uñas, hay un instante en que confunde el despegarse de la lengua con el entreabrirse de los lóbulos, ya no hay cartílago ni yema, sólo dedos que se cierran, se entreabren en la boca, llevan la lengua a la otra lengua, forman un solo hilo de saliva.

La boca se hace de pronto una boca compleja y fundida, un continuo de área barrida con el beso, los dedos de una mano entran y salen de la boca, arrastran la saliva hacia los lóbulos, hacen una esfera dentro de otra esfera, como dos peces las lenguas se entrelazan, los dedos se topan con algo torpe que parecen otros dedos, el cabello tira de ese hilo, no son otros dedos, son una mano fría, amor, amor, responde, no respiras por qué, llamen a una ambulancia, ¡Llamen!.

Inédito, Microcuento.

Ha llegado el otoño al Café del Pájaro Cantor…

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Ilustración: Michael Sowa

“Que levante la mano aquel de entre nosotros que no haya sentido por lo menos una vez la salvaje llamada del estilo alpino dieciochesco austriaco y movido por un delirante impulso de renovación haya decidido eliminar para siempre de su campo de visión el anticuado y siempre tentador mueble-bar caoba (…)”

Columna de opinión, Revista ON, Diario de Noticias de Navarra, DEIA

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Abum de la libélula

“El alma es un hotel con sábanas limpias.”

Columna de opinión, Revista ON, DEIA-Diario de Noticias

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